Cabalgo los días del calendario- quizás caigo, quizás pasan por entremedio de los espacios breves de sueño-todo se ha vuelto huracán vendaval inmóvil. Todo pétreo. Todo lo que pudiera esperar sale de mis dedos. Palabras, lenguajeo, el lenguaje, creador de realidad. soy un sims de dios, pero escribe. soy un personaje de una sit-com cuyo problema es querer quitarle trabajo al guionista, soy una iniciada en la realidad a-rreal y como tal hay que llevar la luz de las cofradías que empujan la paradoja para desencarnar. soy un jugador de sims que tiene como sims a otro dios. no el mío. soy la persona que no contesta el teléfono porque le teme a las máquinas que hablan sin que les pregunte. soy una yonky del juego de puzzles, del juego de pistas, quien no escucha celulares porque no percibe más vibración que la telúrica. quien ha descubierto que el kultrún permite a la machi tener el mundo en su mano…. que quien toca pandero tiene la posibilidad de tener la entropía bailando en los nudillos (y me sangraron los nudillos luego de  descubrirlo). soy alguien que teme del roce del transporte público y de la asepsia del transporte de alquiler sin icnos religiosos sobre la guantera. Quien memoriza patentes pensando que todo es un complot. La compañera de la hermenéutica constante, hermandad que piensa que el movimiento perpetuo no es otro que la lectura del texto  y subtexto y contexto de todo texto que es todo. Soy un hada cesante, un ogro redimido, un demonio que no termina el tejido, la espuma del café que se toman en madrugada, neblina vuelta a la orilla de mar. Una eterna novicia, la pinche de cocina, el reflejo en el fondo del caldero, la ausencia que no duele pero pica, el reflejo de lo que serías sin todo lo que optaste por miedo a ser yo… las correcciones recurrentes de todo lo que digo.  Soy alguien que no tiene tiempo para tener un episodio maniáco más largo que este post….

Esta ciudad cambia, esta ciudad cambia de modos vertiginosos. Donde había un almacén hoy una torre. Donde había un peladero, una palza, donde hubo una plaza un mall.

No es el territorio de antes. quizás ni siquiera hay territorio. Debajo de las capas de progreso algo se puede haber quedado y no hay canales y túneles para llegar a eso.

Condenados a ser nómades, quizás expulsados por la propia ciudad.

Cuando el mundo tira para abajo, es mejor tenerlo respaldado.

Pequeños placeres para recordar….

Desayuno en pareja conversadito y con té.

No hacer clases y que parezca que se hace

Encontrar libros baratitos, con olor a viejo y ponerles el nombre…

Un rato de tarde sola, con música electrónica, cigarro y café.

Puzzle on line con colores tierra…

Luego trabajar conotra mirada

never enough…

La insatisfacción básica. Vivirse la vida no como ejercicio de nada sino vivírsela.

Lección en curso.

Por eso se declara que esto no es un ejercicio escritural. Es otra cosa. Robert Smith Incluido.

Tuve la reunión de ex alumnas de la generación del internado. Menos gente de la que podríamos haber esperado pero no por eso ibamos a dejar de tomar…

Es una mirada interesante. Vernos más grandes:  Y ver como cada una tenía una historia construida a pulso. El encontrarse con las otras historias, genera un bello milagro. Toparse con la propia historia, con el propio relato y las propias imágenes para reapropiarse.

El espejo, la foto, y quizás todas con cosas que ocultar y mostrar. Todas en un espejo y todas con el sueño beatífico hoy en la mañana.

Una palabra hoy se descuelga de mi ventana: AGRADECIMIENTO

Tengo 31 años, y aún me desarma el veneno sin propósito.

Tampoco sé como se maneja una “pelea a muerte” donde una no pelea.

Impávida abro los ojos  y busco explicación, pero choco con la palabra ego escrita en luces neón.

Agradezco la declaración de ser culpable de todo, puesto que eleva mi omnipotencia:

SOY DIOS CON UNA CAJA DE JUGUETES NUEVOS

apenas me resulte algo entretenido en el panteón, les aviso.

Eso es lo que está entre el terror y el deseo.

Pero la verdad, no sé si veo mejor o más clarito.

Quizás un monóculo almático misericorde me haría mejor…

Una letra que se congela en medio del viaje que nunca se hace hasta el fin.