2011

Sólo decir:

Hice del gerundio la posibilidad de no decaer.

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vibración monocorde (sin compresor, con delay)

Música, vibración, mantra. Todo debiese resumirse en eso. Un(a) dios(a) trabajando en sí mismo mientras de su boca sale otro mundo y otro universo. Claro, el mantra. Eso debe ser el mantra, el empujón que hace dar vueltas un engranaje tras otro, todo calza, nada es casual, todo es causal y todo se vuelve armonía otra vez, otra vez más. Pulpejos, la palabra pulpejo. La palabra que gira, da vueltas, tarabustea.Eso. Tarabustear, transverberar, transmutar, tornar. El problema es la T el arco, la verdadera cruz, Odin e Ygdrassil. eso es, no otra cosa. Mudra. Eso. Torcerse hasta ser la T que debiese ser. Mantra, Ayude a la Carola a ingresar al laberinto.Start. Y no hay nadie ahí. Nacha Pop no tenía ná razón ( y que Dios lo tenga en su santo reino, fíjese usté) Start, a veces creo  tener dependencia de palabras, de palabras específicas. Ahora evito el [que] sobrellevar el texto sin ocuparlo. Evitarlo. Como dice mi abuelita: el ayuno de palabras, no caer en la tentación. O coquetear con ella. Subliminarla, solaparla. Subterfugio, como todos, como esto, como lo de más alla. Stop. Pause.

Start. Alguien dijo algo. Juan Castro en clases de gramática del peda. Y patear las hojas, correr hacia doctor Johow, salir a la plaza, completo en el dante. Su chela en el Dante. Su espacio en blanco, café en irarrázabal, pastelito de sémola. terminar en el pool. pause.game over. traigan las mayúsculas por favor.
Timming. Pause. stop, start…again? Ayude a Carola a no destruir el laberinto. Danke. circular. Como mandala. Mantra, mudra, mandala. MMMM suena. co-he-rren-te. Desde que el absudo se me cosió en la columna vertebral soy un bichito buscando coherencia. Un 2 de julio de 1986, yo, furgón escolar, cortina de la radio cooperativa, reporte. Quemaron vivos a CArmen Gloria Quintana y Rodrigo Rojas. Me hizo crack el terror. Queman gente, en la calle queman gente. La barbarie, la dictadura genocida. Eso, en los huesos. Crack, Y no hay más afuera. Con ojos de niña, sin filtro, El terror sin explicación racional, sin ideología posible, al desnudo, granada de invierno explotando en el jardín. y las protestas y el mismo olor a lacrimógena que hoy tiene la USACH. Eso. El hogar histórico. Los gritos de la gente. Tener que hacer memoria, memoria, recordar. Recordar incluso lo que no ha pasado. lo que ya viví y de miedo de nominarlo y hacerlo real, lo hago discurso de sueños, lo llevo  pal astral, todo será pal astral. Vacío acá. Vivo en un país donde queman gente y el asesino queda impune. 600 días y listo. vivo en un país donde quemar gente te habilita para se sostenedor de colegio. vino en un país donde una modelo gana más que todos juntos, donde el ministro de cultura es un inculto, donde una alcaldesa de la IX región es capaz de hipotecar  la sabiduria ancestral y nombrarlo lonko. Vivo en un país donde las energías bajas hacen fiesta en las esquinas, donde medicamos a los niños pero no legalizamos la marihuana. Vivo en un país donde si te acuestas con más de uno eris maraca, si no te acostai erís una pechoña y donde parece que  todo flotara de tan leve que todo es. Y debería ponerme los bototos, eso debería hacer… a ver si algo da peso, si no se desarman las calles con esta ola de marchas y todo es tan rápido y no hay espacio y no hay espacio para poder escribirlo todo, o saberlo todo o leerlo todo.
Finalmente todo suena, todo suena, es vibración, música mantra.

Dizque es onírico

Que esto no es poesía, ni narrativa ni prosa.

Es una escritura automática post-pesadillas. Que viene el Tsunami, que todos corren, que no arranco, que no quiero, que no me pasa nada. Que escucho los gritos de las víctimas, que se despliegan versículos bíblicos en mi cabeza, que el corán no lo hace mejor.

Que la senda es solitaria, y todos los dioses os han borrado de un plumazo.

y no hay café.-

delicatessen

Abrió su boca y salieron miles de palabras. Entre las letras de sus escritos se desmigajaron mis pies cansados y le brotaron alas. Abrió su boca, abierta y su lengua conjuró poemas. “el más bruto de los santos” dixit. Abrió su boca, desplegó sus versos, me ató a la cruz, me azotó con la rima que no suena, puso la piedra de sepulcro con silencios intersticiales y se enrolló en el hueco de una explosión estallando el hueco que tengo por corazón.

Abrió la boca, apareció el abismo y me devoró en medio de la luz

El vacío

Déjame en este horizonte, donde toda la nada se puede hacer posibilidad. Déjame en el horizonte. Déjame en el punto exacto donde la nada se transformará en milagro.

Descencijada. Con las palabras y las promesas adornando el espacio de lo imposible. Con el espacio doloroso de la pérdida. Con el empezar el olvido. Con el tramar el nuevo mundo. Con partir a América. A esa que queda después de las hidras.

Acrisolarse

Acrisolarse de a poco. Nada de evoluciones cuánticas. Acrisolarse con el fuego del invierno. Acrisolarse con los hielos eternos, esos mismos que alguna vez fueron testigos de la inmortalidad que murió de repente. Acrisolarse poniendo el cuerpo, para que duela, pique, se enfríe. Que se tense, que trabaje, que se agarrote.

Pero acrisolándose. En medio del pecho una pupa puja por ser mariposa.

Onda Polar

Teclado-piano-trompetas. O sea, jazz. Debo leer a Derrida. Volver a Cortázar que también gustaba del jazz. Conectando: corriente de la conciencia. (UNO), espacio, silencio axial. Espacio, silencio, piel. Carne, grito gemido espacio. Pura imaginación dice Bob Esponja.
“Post coito anima tristis” alguna vez rezamos con Claudio. Después del coito. Nada. El mal del tiempo contemporáneo: hambre de vacío y de comunidad. Por mientras, se lee la teoría Queer. Tarea prioritaria: traspasar las fronteras. Asomarse al otro lado y volver con el brillo en los ojos. Expandir la conciencia es acción de arte. La poiesis y la profecía. Conocimiento práctico. La lucidez del arcano cero. EL JOKER. Why so serious? Why so serious my dear? Y la bifurcación. El arcano 6. La diosa Kali. Danzando. Gira la rueda, gira la danza. Estableciendo pulso beat tambor. Otra cosa.
Abrir cada uno de los chakras. El viaje.(en la lista de pendientes por ahora)
El cordón de plata. La preclaridad. El espacio de vacío lleno de palabras. Las fichas. Las apuestas al destino. Pago por ver(te). El espacio se queda sin aire. Me contraigo y RE-conecto (DOS) No hay como el bajar de a poquito. y subir. Y fluctuar. Y establecer la posibilidad de una road movie. La escena dos de la película la vimos ayer. El punto de partida, la pregunta y el diario de motocicleta. La vespa. Sobre el espacio el tráfico de verdades y de mentiras. Dame dos. Una de cada una. La preclaridad. El espacio. Doble reconciliación. vuelta al anima tristis. Dies irae. El latín. Debe ser el espacio lingüístico mortuorio. Dícese cementerio. La muerte. Le petit mort. El chiste. La visión el espacio. La selva, las promesas los espacios incompletos. El panóptico que le dicen.
Shh.. Silencio.
(Dime qué ves)