La muerte inquieta
En una sola mañana dos avisos de muerte.
La gente se muere, es cierto. No habría nadamás incómodo que la eternidad. Ser inmortal, durar para siempre. Ver los errores circulares de la gente y los propios. La gente se muere es cierto.
Debemos morirnos.
Y sin embargo, algún temblor pasa por la espalda.
¿Qué salto es ese?
¿Qué se hace para el buen morir?
¿Te mira la eternidad a los ojos mientras saltas al vacío?
Es todo un misterio. Quizás todo se acabe en ese instante. Dicen que Dios también se puede llamar vacío.
Pienso en eso, y el frío del invierno me recuerda que es una joda la vida adulta. Se empiezan a morir las compañeras. Todo es más frágil.
un café, entibiar el alma.
buscar el hilo…
Me consideras un hombre culto y leído?
-Sin duda -replicó Zi-gong-. ¿No lo eres?
-En absoluto -dijo Confucio- Tan sólo he agarrado el hilo que enlaza el resto
y…
a veces es mejor el silencio estruendoso
que reconocer el gemido primigenio de un vaso al romperse.
no sé como titular esto
Han pasado muchas cosas. Murió Benedetti. Nos conectamos con la pandemia. Desaparece un avión. Paro de profesores. Quiebra de la General Motors. Y nada se compara a la noticia de que ya tengo plumones a los cuales se les han borrado las letras de la etiqueta.
Algún día, mirando a un profesor cargar sus plumones, pensé que ese gesto -usar plumones recargables- era el primer signo para dedicarme en serio a la docencia. Serio de serie y de seriamente, claro está.
No sé si esto me diluye
me desapega, me vuelvo o me vacío en el todo.
O es gesto de que llega a su fin.
volver al centro
Comienza el invierno.
Bajar a las cavernas, llegar al centro. O sea, descender.
Descolgarse. apagar los focos. Reflejarse en la ausencia de luz.
A pura fe.
De tanto buscar esa respuesta
Temo haber olvidado la pregunta.
O no haberla entendido.
Responder desde el heurístico y no desde el saber. No reconocer el distractor.
o terminar pensando que las pruebas de la vida son técnicamente pedagógicas.
Eso se llama deformación profesional.
extraño a mis amigos
Porque desperdigados por el mundo podríamos haber hecho algo como esto…
En de que invernar….
Me vuelvo invierno.
No es tan solo fría, sino con esa eternidad de campos de hielos interminables.
Todo pasa afuera
y cada vez entiendo menos.
no sé qué pensar
pero estoy segura de cómo no hacerlo. Me mandan un mail. : “soñé con gonzalo” Me meto a facebook. Miro a Gonzalo. Cierro los ojos. Veo si puedo soñarlo. Y en eso todo todo me dio una certeza. No sé si es para gonzalo. Quizás para todo el mundo.
No quiero terminar, combinando los colores según la moda. Morder la manzana a mentiras. cortar el pan a mitades. Visar lo invisible. Tapar los agujeros de la lealtad a máscaras sin sustento.
No sé que pensar. Yo creo que los sueños, deben tener explicación.
contractura
tensión nudo tensión.
Tensión
nudo.
Dios tira sus hilos hasta dejarme hecha nudo tensión.
Exijo transverberación.
